мое произведение
Я не романтик от рожденья.
Я по натуре не поэт,
Я не могу, мечтая ночью,
Писать про яркий белый свет.
Я не могу, живя на юге,
Писать про снег и про мороз,
И, стоя на полу конюшни,
Все бредить ароматом роз...
Все вроде просто и понятно,
И так разумно, и легко.
Я думать про тебя не буду,
Ведь ты же где-то далеко.
Я буду так же, как и раньше,
Днем жить, а ночью крепко спать.
Ни за какие деньги в мире
Тебя не буду вспоминать...
Приходишь слишком уж нежданно,
Влюбленно смотришь мне в глаза.
Пусть лишь на вечер, но мы вместе...
Я вспоминаю, вся в слезах.
Зачем я вру себе ночами,
Пытаюсь в чем-то убедить?
Похоже, все тут очевидно,
И мне придется с этим жить.
И вот, как будто мне двенадцать,
Краснею, путаюсь в словах,
Спросить пытаясь равнодушно
Своих соседей о гостях.
-Я ничего не пропустила?
-Так приезжала бы скорей!
-У вас, наверно, были гости?
-Нет, только дети, без друзей.
Пусть часть меня хотела слышать:
"Веселый, загорелый весь",
Я все же тихо повторяю:
Он скоро, значит, будет здесь.
Да, я практична от рожденья,
И места нет в душе мечтам,
И - нет! - не жду того мгновенья,
Когда он к нам приедет сам...